Без меня всё пухнут альманахи
Вдоль дороги мёртвые сугробы догорают в солнечном костре.Обгорел я в жизненной утробе, отравился ядами от стрел.Ловкий снайпер их пускал словами, закадычный недруг мой и друг.Так, обычно жил я между вами, то ли обруч, то ли звёздный круг.До меня поэтов много было, и при мне бахвалилась ботва:От зари на яблоках кобылы до заката пенился отвар.Опьянённый бегом буйной доли, на одежде пыль твою неся, Я любил тебя, страна, до боли, а любить без горечи нельзя.Много странствий, много в них и водки, проблевался буквами сполна.Ох, ты горе, жёлчь на утлой лодке, где все щели пробует волна.Что ответишь, сказочник небесный, о молчанье тайну расскажи.Помнишь ливень, тот потоп отвесный, где тонули щепки у межи.Я бродил божественным напитком, над которым бредила оса,Но прокис в расстрелянной попытке отпечатать сны на небесах.Без меня распухли альманахи, жил с печатью, как поэт - ты лох,Был отправлен правящими на хер, был отравлен и душой оглох.Помню, от обиды я согнулся, на семь бед ещё одна беда:Много видел я на свете гнуса, но удара в дых не ожидал.В злой хандре спалил свои тетради на июльском плачущем костре.Не жалейте песен, бога ради, жалость бьёт меня ещё острей.Все пятнадцать лет себя курочил, много пил и только лишь читал,Остро помня то клеймо, как росчерк: ты, говно, маститым не чета.Так, обыкновеннейший ублюдок у четы прославленных семей,Ты вонючка на роскошном блюде. Стихотворить более не смей.Налетело время технологий, виртуальный мир меня настиг.Всё, не нужно целовать всем ноги, чтобы напечатать в небе стих.Славлю откровенную стихию, весь шальной и буйный интернет,Кланяюсь писавшему стихи мне, каждому пятнадцать раз в ответ.Будь ко мне, читатель, благосклонен, не кори, я совесть не пропил,Ухожу по жизненному склону и пилю на сердце свой пропил.Всё приму: междусобойчик кланов, сладких слов любой подхалимаж,А за то, что сделал кучу клонов, хоть убей и по стене размажь.Не обижусь, поклонюсь и снобу, всё равно восстану я весной.Что люблю, к Небесному Ознобу призовёт признанием Лесной. *Если нужно, моюсь в римской терме, чтобы снять с нарывов дикий стон,Веником хлещусь я в Пародерме, а стихи пусть пишет Аласто.Всё так просто, словно зёрна просо, падают стихи в осенний бал,Их ласкает буквой тихий Проста, свежим ветром балует Баал.Да я русский, из венедов «лайнен», да я серб, Горотичем творю.Да, еврей я, что судьбой облаен. Я бессмертник и трава горюн.Есть поэты: мой Есенин - Волга, вечный Пушкин - русский океан,Ну а автор этих строчек, Болгов, маленький ручей, но не обман.Я рубцами стану у Рубцова, мне Высоцкий тайну прохрипит,И звездой от пламенного Цоя я уйду в неистовство рябин.2011. 2012* - Небесный Озноб, Арсений Лесной, Пародерма, Антон Проста, Ветер Баал и Веня Лайнен - мои псевдонимы на Стихи.ру.Анатолий Аласто – на Рифме2Веня Лайнен и Горан Горотич - в Избе-Читальне.