Ау - ау!
1Ау - ау, ценители поэзии!Скорей сюда, насыплю вам с лихвойЩадящей тело, пресухой магнезии,Просеяв комья, где тоска и вой.Алё - алё, друзья междусобойчиков!По мне не выл ваш толстый альманах.Я жил в заботах, а точней в забойчиках,Что шхерный рак, по-божески монах.Я онанист, а это так болезненно:Всё что писал, так сам же и глотал.Быть, может, будет вам и мне полезнее,Что влезу нагишом на пьедестал.Ах, Интернет, где ахи охом полнятся,Где на сносях и радость, и беда,Где вещим словом верховодит вольница…Нет - нет, не интерНЕТ, ты - интерДА.2Я опьянел от проходящих,Неутоляющих общений.Забыл про колокол гудящий,Скорбящий звуками прощений.Но мысли тайные так греют...А верховодят ими осы.На сердце старой кровью зреютНеразрешимые вопросы.Мой крик души – клубок шипений,Мой стон - тоски прикосновенье.Неприкасаемое пеньеЗаключено в одно мгновенье.Отчаянья пустые кликиМне отражают удивленье.Я одичал в экранных бликах,Всё променяв на это тленье.3. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Стихи.руРазвеялся жаждой в голодное небо,Глотаю рывками студёную боль,А кто-то горячие дуги на нёбо,Кладёт, напряжением в тысячу вольт.Ударили спермой фонтанные струи,Из луков тугих многословие стрел -Взмахнуло всё разом на алые струги,Оплодотворяя на парусе трель.Вздохнула стихией Стихиры природа,Волной откровений поэтов накрыв,Любимцы и парии разных народов -Слились голосами в единый порыв.Приветствую стоя Стихиру при родах,Предчувствую межгалактический взрыв.4Стали в тягость немотные игры,Страсти накалили тишину.Впору зарычать мне лютым тигром,Или выть волчарой на луну.В расчленённом пламени конфоркиЯ увидел правильный уют.За окошком слякотные фыркиНа весну потоки грязи льют.Заживляю внутренней иголкой,Швом любви, направленным на юг,Все свои болящие осколки,Что в душе отчаянно поют.5. . . . . . . . . . . . . Гудроны на кроне всех рододендронов. . . . . . . . . . . . . Склоняются клонами клана синдромов.. . . . . . . . . . . . . Кобель - это кабель всклокоченных тварей,. . . . . . . . . . . . . Скукоженных сукой, суконною харей…. . . . . . . . . . . . . (И так далее, и тому подобное до бесконечности).. . . . . . . . . . . . . А.Болгов.Я графоман типичных дел сердечных.Гнию тихонько в стихотворной течке,Где превращаюсь медленно в навозИли в компост для ваших дивных роз.Не стоит гнать меня с Избы-читальни,Будь я поэт лишь в приближенье дальнем.Простой пример, как нужно не писать,Чтоб не курочить ваш интимный сад.Тем более, что при бездарном гонеПоярче пыл и собственных агоний.6Клёво на клаве клёкотом клавиш клоаку поклёпов перекликивать.7Вдоль дороги мёртвые сугробы,что гробы упавшие на лёд.Замерзает в жизненной утробев девяностых прерванный полёт.Где был пьян от счастья и от доли,на одежде пыль твою неся:я любил тебя, страна, до боли,а любить без горечи нельзя.До меня поэтов много было,и при мне бахвалилась ботва,от зари на яблоках кобылыдо заката пенился отвар.Я бродил божественным напитком,над которым бредила оса,но прокис в расстрелянной попыткеотпечатать сны на небесах.Без меня распухли альманахи,жил с печатью - как поэт ты лох,был отправлен правящими на хер,был отравлен и душой оглох.Помню, от обиды я согнулся,на семь бед ещё одна беда:много видел я на свете гнуса,но удара в дых не ожидал.В злой хандре спалил свои тетрадина июльском плачущем костре.Не жалейте песен, бога ради,жалость бьёт меня ещё острей.Все пятнадцать лет себя курочил,много пил и только лишь читал,остро помня то клеймо, как росчерк:ты, говно, маститым не чета.Налетело время технологий,виртуальный мир меня настиг.Всё, не нужно целовать всем ноги,чтобы напечатать в небе стих.Славлю откровенную стихию,весь шальной и буйный интернет,кланяюсь писавшему стихи мне,каждому пятнадцать раз в ответ.Будь ко мне, читатель, благосклонен,не кори,я совесть не пропил,ухожу по жизненному склонуи пилю на сердце свой пропил.Всё приму: междусобойчик кланов,сладких слов любой подхалимаж,а за то, что сделал кучу клонов,хоть убей и по стене размажь.Не обижусь, поклонюсь и снобу,всё равно восстану я весной.Что люблю, к Небесному Ознобупризовёт признанием Лесной.Если нужно, моюсь в римской терме,чтобы снять с нарывов дикий стон,веником хлещусь я в Пародерме,а стихи пусть пишет Аласто.Всё так просто, словно зёрна просо,падают стихи в осенний бал,их ласкает буквой тихий Проста,свежим ветром балует Баал.Есть поэты: мой Есенин - Волга,Вечный Пушкин - русский океан,Ну а автор этих строчек, Болгов,Маленький ручей, но не обман.Небесный Озноб, Арсений Лесной, Пародерма, Анатолий Аласто, Антон Проста и Ветер Баал - мои псевдонимы.8Пусть останется так. Что ж, итак,Интернет - это медный пятак.Он жетон в анаконду метро,В подсознания наше нутро.Синей пропастью жжёт интернет,Прожигая собой белый свет.Интернет, а по мне интерда,И печали, и смеха звезда.