Грибные веяния или скрипки на скрепках
1. Моя печаль Рябины кровь и бисер бузиновыйГрустят в саду, где дождик моросит,Но солнца луч сквозь тучные оковыБежит весёлой тропкой по Руси.Под старый бег и по́солонь в закате,Осенний ветер красит вечер мой -На землю сбросил лиственную скатерть,А ветви клёна выделил сурьмой.Моя печаль растёт с уходом лета,Казалось бы, обилен урожай,Но грянет срок застывшего балета,В котором время будет ночь рожать.По нраву мне набеги листопада,Казалось бы, печален этот бриз,Но память крепнет в огненных каскадах,Что дарят сердцу наши октябри.20142. Муравейник или как я собирал грибы и ягоды. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . "...Попадись ты мне, груздь,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Разгони мою грусть!...". . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Юлий Ким, "Как я искал грибы".Здравствуй неуёмный, здравствуй вездесущий,Лёгкий на подъёмы муравей!Сладок ли твой чёрный хлебушек насущный,Горек ли твой белый на траве?Выгнуты дугою все дороги мира,Где вершится жизни пируэт.На твоём хитоне высветилась лира.Видимо, хитовый ты поэт.Согнута восьмёркой беспредельность мираЕсли приглядеться – это ты.Россыпи Вселенной в маленьких размерахНа тропинках юркой простоты.Времени дискреты в бесконечность льются,*В Мёбиуса дивный транспортёр.Маленькие боги мне подносят блюдце,Где горит движения костёр.По сей день пытаюсь влиться в муравейникВечных человеческих страстей.Тупо натыкаюсь на воздушный веникВ оре поэтических властей.Ветром унесённый за глаза стрекозьи,Где порывы в патоке лежат,Молча понимаю, нет разгула козней:Сам собою выжат и зажат.* - о дискрете времени очень любопытно прочесть здесь http://www.proza.ru/2009/05/01/1852011. 20133. Грибные веяния. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Сапоги мои скрип да скрип. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Под берёзою,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сапоги мои скрип да скрип. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Под осиною,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А под каждой берёзой гриб. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Подберёзовик,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А под каждой осиной гриб. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Подосиновик…». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Николай РубцовСапоги мои хлюп да хлюпВ синих лужицах,Сапоги мои хлюп да хлюпВ сизом облаке.Белый день, что безмерно люб,В танце кружится,А по сердцу проходит шлюпВ красном облике… - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -Сколько птиц уходит на юга,Скольким кликом сердце бередится.Зарываюсь зябликом в стога,Может, стану в осени жар-птицей.Мне бы, мне бы… Хватит, остолоп!Стыдно мучить родину хотеньем.Напряги морщинами свой лобИ скажи – по щучьему веленью… - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -Огрёб груздей вчера премного,Других грибов корзины три.Да, вот, порвал штаны и ноготь,Но хворь исторглась изнутри.И стало сердцу потеплее,Улыбкой света стала грусть.Но я ж поэт и рифмой блею…Вы верно думаете – груздь. - - - - - - - - - - -20144. Скрипки на скрепкахЯ готовлюсь к большим переходам,Та готовность печали сродни.За дождями летящего года,Может, где-то увижу огни.В океане сентябрьского духаСлышу выдох органных мехов,В колебанье лебяжьего пухаОщущаю дремоту стихов.В напряжении сил до оргазма,В органзе переменных ветровВорожит листопадная плазма,Опаляя успеньем нутро.На ветвях виснут скрипки на скрепках,В их прожилках играет судьбаГоречь музыки в специях крепких,Ту, что выдал всезнающий Бах.Каждый лист – это памяти лодка,Та сгорит и сгниёт у корней.Ранней осени мудрая плёткаТихо гладит по ропоту дней.20115. Моя метафизика. Фрагмент 11Туман холодный утром серебритНагую роскошь золота на храмах,Закатан тучей воздух в сентябри,Забиты ватой щели в старых рамах.В сарае спит живой велосипед,Что спицами искрил в степных просторах.Простыл мой дом, и я с ним засипел,Читая вслух заветы древней Торы.Земля омылась осенью сполнаИ залечила трещины от зноя,На берег шумно прыгает волна,На рейде ждёт ковчег, наверно, Ноев.Душа ушла в святую круговерть,Ещё чуть-чуть, она в ней и застонет…На дне воронки пьёт созвездья смертьИ тянет космос из моих ладоней.2011