Не твори новую боль, как я. Печальная тренировка букв
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «… Я смотрю назад, на мои минувшие дни,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . когда я пререкался в тумане с разными лингвистами и спорщиками,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . У меня нет ни насмешек, ни доводов, я наблюдаю и жду. …». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Уолт Уитмен, «Листья травы». Песня о себе. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «... И лишь тот, кто один, кто одинок, тот подлежит, как и предметы, глубоким. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . законам мира, и когда он выходит прямо в раннее утро или вступает в вечер,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . полный событий, и когда он чувствует, что здесь происходит, тогда все звания. . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . спадают с него, как с мертвого, хотя он стоит в самой живой точке жизни. ...». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Райнер Мария Рильке. Письма к молодому поэтуПомнится, желал я стать … Пушкиным с Уитменом,В чудные мгновения – листьями травы,Но остался выкриком в междометье низменномИ предстал пробелами Божией главы.Много пережито ли в оголтелых окриках,В пережжённой патоке с мухами во лжи:Я бродил по азиям и мечтал об африках,Забывая запахи родины во ржи.Счастье перемолото валунами завистиИ залито пошлостью в потных кабаках.Отцвели ошибки те в юношеской совестиИ упали жалостью в старческий бокал.Будто душу выскоблил ножиком на папертиИ в извивах скользкую выбросил к ногам,Невозможно муторно жить у Бога взаперти,Слизывая голодом со свечей нагар.Мир мой раскулаченный, что мученьем выпрошен,Помещён обидами в буквенный гулаг.Образ недоношенный был абортом выброшенИ зажат истерикой в огненный кулак.Вот и вся история поэтичной глупости,Странное сплетение воя и мечты,Гордое блуждание по-над краем пропастиС искренним желанием не сжигать мосты.2014