Прости, отец
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . моему папеСтояла в жилах оторопь вины,Застыли пчёлы в ужасе гудений:По нашим нивам, а не по иным,Брела война не в облике видений.Глотала бездна слёзы у старух,А в юный ум бросала семя мщений,Прошла беда разрухой по дворуБез снисхождений, как и без прощений.Тебе двенадцать в сорок первый годЕщё от чёрта дюжиной не стали,Как ты познал от горя мёртвый кодИ запах гари от вороньей стаи.Два года зла под властью немчуры,Три лета глада в зное выживанийПрошли под знаком адовой игры,Купая души в горестной нирване.Росла война. Победная ценаАлела кровью над полями жизни.Росла седая прядь у пацана,Как белый пепел в юности Отчизны.Прости, отец, что смог я прорастиВ развал страны с границей в общем поле,Что свой талант расплавил в нудный стихИ вылил этот шлак обузой боли.Прости меня за огненный Донбасс,За то, что по наивности воспетыНе те, кто жизнь своею смертью спас,А те, кто холил хворь в своих куплетах.Прости за то, что смог я допуститьРазрыв на части знамени Победы.Прости, батяня. Дедушка, простиЗа это зло и будущие беды.2015