Потеря. Тренировка буковок в последний день июня
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Словоблудные орки,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Славославные пни,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Восхвалители оргий. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Кличут – Бога распни!1. Что, большая потеря? Да, мой друг, велика:В океане истерикБерега из лекалГладят быль кривизною,Режут волны в ноли,И ковчеги от НояЗакрывают залив.В интегральной трясинеНабухает волдырь.В пустоте бледно-синей,В зоне огненных дырЛьётся время заката,Красит кровью бельё.Жду, что новый РуматаСветом души зальёт. Небольшая потеря. Нет, мой друг, велика:На меня налетелиОблака из греха.Захлебнулись равнины,Загнивают хлеба.Я, муллой и раввином,Стал ту жижу хлебать.Извлекать ли мне корниИз квадрата возни?Был я праведник горний,Да предателем сник.В нашей повести безднаСуррогатных идей,Там живёт повсеместноТяготенье к беде. Да, немеряно горе. Нет, мой друг, ерунда:На зигзаге историйНам беда не беда.В каждом Йорике ГамлетНе остудит мозги,Что сияет на камнеПревратится в пески.Выйдут вёрсты и милиВ облетевшие дни.Быть - не быть, или - илиСтанет пшику сродни.Но останется вераВ параллельную быльИ вселенская мера,Где не деньги, а пыль.2.Что, дружок родной,Время опостылело?Просто видим дноВ бездне обескрыленной.Выпьем водки что ль,Следом пива, вдрызг:Не слабеет больВ луже пьяных брызг.Может, милый друг,Кровью поостыли мы,И очерчен кругМыслями костыльными.А за солнцем тем,Ждёт нас ад и рай,В светлой суетеЧёрная дыра.На бал кони, друг,Ходят с поговорками,Лезут, пока вру,Фэнтэзийно орками,И в краю кобыл,Лающих на лес,Нам осталось пыльОбдувать с небес.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .2015