Прорубь
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Ночь, улица, фонарь, аптека,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бессмысленный и тусклый свет.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Живи еще хоть четверть века -. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Все будет так. Исхода нет…». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А.А. БлокПрорубь в образе креста, надевай её не шею.Мне бы с чистого листа холить совесть без лишений.Звёзды льются через край в опрокинутой вселенной,Снег летит, идёт игра над моей улыбкой тленной.Чёрно-белое кино, небо с дырами на снимках,В чаше серое вино с бледной проседью в обнимку.Зябну духом в суете, где в торгах гремят восторги.Жить бы в светлой простоте для любви без глупых оргий.Где-то пастырь, он же плут, обладатель тайных кодов,Где-то путь лежит к теплу и считает счастьем годы.Где тот пластырь и настой для лечения от смерти,Где финал идёт в исток новых бед и круговерти.Помню, вижу тот фонарь у аптеки стылой ночью,Знаю, утренний звонарь ничего не напророчит.Проживи хоть целый век, что для вечности ничтожно,Повторить, что ты изрек обречённо невозможно.Разве искрой в темноте промелькнуть и в бездне сгинуть.Скажешь: «Пламя!» - мы не те, чтоб умом тебя окинуть.Но пребудет навсегда - звёзды, ночь, фонарь, аптека.Не исчезнет без следа боль и мука человека.19 января, 2016