Я и Он
Он шёл по жизни, может просто брёлВ семи ночах из божьих сотворений.В цветущий май являлся ноябрём,На август гнал метель февральской хрени.Когда в июль врывался белый бум,Перины пуха ветром раздувались,Он шёл, толкая время наобум,И пел надменно шлягер – трали-вали.Жильцом ли был, а может быть, певцом,Скорей живцом на летнем карнавале.Забрёл в стихи словесным наглецом,Куда владельцы букв его не звали.Во гневе жёг мосты и корабли,Ссыпая пепел на луга с цветами,На чёрный день копил он Божий лик,А белой ночью врал Прекрасной Даме.Во всём мудрец, фигляр и дуалист,Метатель звёзд, поклонник фатализмаОн рухнул ниц, за ним осенний листЗемля всосала внутрь вселенской клизмой.Семь дней творца размножились в седмиц,Семь раз отмерь и утоли печали.Не он, а я листком сорвался вниз,И не ему восторг хулы кричали.Где он, где я, ту нить не разорвать,Как не разрушить звоны колоколен,Как не испить всю пагубу нирванИ не убить того, кто бездной болен.Во мне болят его колокола,До злобы колют гвозди крестовины,А жизнь, мой друг, во тьме белым бела,Как райский свет у чёрной домовины.