Мой поезд шёл …
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «…В сердце форелью упругой. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бьётся немая вина.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Счастье убитого друга -. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Кровью в стакане вина…». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Веня Лайнен. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Если крикнет рать святая:. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .«Кинь ты Русь, живи в раю!». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Я скажу: «Не надо рая,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Дайте родину мою».. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .С. А. Есенин1Мой поезд шёл вдоль рыжих терриконов:Вот Славянск, вот Дебальцево, Алчевск…Спелёнатая дымом заоконнымСтенала степь на выжженной парче.Я здесь любил, читал запоем Грина,Но не видал вовек таких руин.Нацизм принёс в Донбасс гнильё гангрены,Цветёт в ней запад хворью украин.Закат рубины выбросил на скверну,Огнём заправил облако свинца,Окрасил кровью выжженные скверыИ красным горем прыгнул у лица.Реветь бы мне и злость присыпать солью,Затем сластить слюной от мудреца,Но что поделать, вечер дружит с болью,И этим спазмам сердца нет конца.Доколе в крае детства быть измене,Доколе ей строгать для жизни гроб.Пора бы нам собрать свои каменьяВ опору дома, не боясь угроз.О, Русь, моя, здесь загнанная в угол,Ты о пощаде миру не вопишь.Подсыпь в пожар мой страх и бедный уголь,В котором стон колотит гладь и тишь.2Брожу по пыли в гриновской таверне,В разрывы бомб уходят корабли…Где нет любви, там место только скверне:Идёт спектакль про баксы и рубли.Владыка денег в самом сладком видеКонфету счастья россам преподнёс.Судьба людей - ему театр комедий,Где смех выходит кровью день за днём.Где тот стакан, чтоб правде отстояться,Где тот мальчиш, чтоб ночи отстоять?Какой ущерб правители-паяцыВ своих умах для праздника таят?Спрессован воздух гирями сомнений,Придавлен дух под воями сирен,Мотаю бинт на боли от раненийИ тихо жду у боя перемен.Рассвет падёт на мой душевный овощ,Росой усилит утренний озноб.Донбасс мой жив и ждёт святую помощь,Чтоб в гроб загнать бандеровское зло.О, степь, моя, от края и до края,Где страх умрёт в подсолнечном тепле…Сказал поэт, не надо в небе рая,Дай отчий дом в Руси на сотни лет.Июнь. 2014