Жуй спокойно, товарищ
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Поэзия – родная сестра смерти. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И сводная сестра жизни.Там, где жжёт ноябрь мои кресты,Ровно три версты до облаков,Ровно сорок дней до высоты,Та накрыта огненным платком.Будет вычет в сорок сороковС буйной жизни стрекотом сорок,Грильный кречет клюнет дураковНиже спин и чуть повыше ног.Ты пошто писал галиматью,Облекая солнце в дикий бред?Будешь нюхать чёртову мотню,Будешь кушать буквы на обед.Это ж надо, не приснилась ню,Не сулила ночь весёлый рай,А проснулся – снова в болтовнюТянет душу древняя игра.2014