Двенадцать ангельских строф. Виктории Измайловой
Звучит песня «Жёлтая птица весенних равнин» в исполнении автора Виктории Измайловой. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Во глубине сибирских руд. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Храните гордое терпенье,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Не пропадет ваш скорбный труд. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И дум высокое стремленье…». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «В Сибирь». А.С. Пушкин. 1827г.Раздолбана дверь. Я судьбу не виню,Но режу себя на полосочки две:Одна станет пятой твоей авеню,Другая обвяжет читинский бродвей.Опутаю дратвой дау́рских ветровСвятую убогость немых рудников,Где меч ты подашь и ключи от щедрот,В которым живая вода родников.Заплачет душа от обильных даров,Оковы спадут, обнажая артроз,Омоются кровью притоны воров,Их троны обуглятся в пламени роз.На запах уюта пещерных квартир,Падут ароматы сибирских дорог,Пропахнет тайгой и альков, и сортирОт буйства дыханий исторгнутых строк.Победа! – кричу у разорванных дней.Гюго усмехнулся – какой там викто́р,Когда на бегу в интернетной мотнеСтановится раком акулий актёр.Меняются позы, слова и века,Галактики сходят с обжитых орбит,А Бог всё желает, чтоб наша рекаНаполнилась ядом любовных обид.В театре ль молитвы Нотр-Дам де Пари́,На сцене убийства, где Спас На Крови́,Бальзаковский возраст мадам Бовари́Слюной обласкает московский раввин.За ним по камням забайкальских ручьёвПройдут сотни тысяч желающих пить.Ты горько прошепчешь – вы чьё, старичьё? –И станешь их в бездне словами копить.Пройдут миллионы с желанием ныть,Срезая стихи для навоза цветам -Да клумбы заполнит крапива и сныть,Но это для зла неплохая еда.Тем более, юмором сдобрен салат,Приправлен отстоем и маслом греха,От фебов идёт непрестанно хвала –Теперь не обидно во сне подыхать.По розовой ленте от вдовьих невест,По пыли и грязи шагающих ордИдёт пелена. А куда? Да, бог весть.Но каждый шагающий радостью горд.Ехидно подскажешь – я съел беленуИ душу не тем вдохновеньем обвил.Но каждый, кто пишет, страдает в пленуНадежды и веры, а с ними – любви.2015