По жизни я герой из невезухи
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «... Рифмуя кровь-любовь, а я устал. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . От пошлого кривлянья, обезлички,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Хотя и сам, конечно, не святой.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Меня забудут все, и лишь страничка. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Останется – надгробною плитой…». . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Борис БулатовПо жизни я герой из невезухиС простым до просветления лицом.Мне муза просверлила дырку в ухеИ всунула туда своё кольцо.Затем нырнула, подлая, в штанину,Засела нагло в щели ягодиц.Зачем кропал я эту писанину,Суя туда то ящериц, то птиц.Устал менять «любовь-морковь» на розы,А к ним морозы бодро рифмовать.Заржала муза – лучше паровозы,Что тащат воз в словесную кровать.Как дважды два: готовьте летом сани,А в стужу смажьте оси у телег.Но как мне быть в безденежье писаний,Когда нассал не золотом телец.Напрягся и кольцо что силы дёрнул,Раздался взрыв, волной ударил в нос.Останки музы я присыпал дёрном,Как и всё то, что вывалил понос.От прошлого избавлюсь обезличкой,Где образ мой пьянее мужика.«Меня забудут все, и лишь страничка» ©Сгодится для подтирки в нужниках.2013